marie-luce liberge

LA DOULEUR   
 
- la douleur c' est de ne pas pouvoir tout dire

-  et bah tais toi ! 

MOI MEME

 
- avant j'arrivais pas à être moi - même
- ah bon ? mais c'est quoi être soi même ?
- c'est quand t'es pas quelqu'un d'autre.
- parce que c'est possible d'être quelqu'un d'autre ?
- non
- alors pourquoi tu voulais être quelqu'un d'autre?
- pour être comme tout le monde...
- qui c'est tout le monde ?
- personne.

MANGE  

- mon père me disait souvent: " ma fille, mange tu sais pas qui te mangera"!

- c'est pas gentil ça, c'est pas gentil du tout !

- mouai ... et toi, ton père, il te disait quoi ?

- il me disait rien.

- c'est pas gentil non plus ça !    

POEME POUR L'ABSENCE

J'ai l'destin cul nu

Quand j'ai l'coeur à la rue

L' IDENTITE  

- c'est quoi l'identité

- c'est un grand jardin où tu fais pousser plein de choses avec la météo de la vie

- ah bon ? l'identité, un jardin ouvrier ?

- je crois bien!

- mais comment tu fais si tu sais pas jardiner ?

- tu laisses pousser ! 

LA FIN DU MONDE

- Nietzsche a perdu ses clés

- toi la mémoire

- et moi ton adresse

- c' est pas la fin du monde

- si, c'est la fin du monde !

- pourquoi 

- parceque la misère n'est plus riche, elle crève la dalle pour de bon, elle crève la dalle dans son âme!

- qu'est-ce tu raconte encore !?

- je te dis que la misère est pauvre!

- tu te trompes, elle est riche !

- non elle est pauvre

- non j'te dis, elle est riche, tu piges ?

- elle est pauvre j'te dis, la faute à qui?

- on dit pas "la faute à qui"

- alors qu'est ce qu 'on dit ?

- on dit : "la faute de qui"

- et si moi j ai envie de dire "la faute à qui"?

- alors tu dis "la faute à qui" et tu nous emmerdes pas !

- la faute à qui ?

- on s'en fout !

MON CAHIER

Mon cahier, ma vieille bourrique, mon ciel, mon brave type avec tes pages ouvertes comme des bras où tout est possible ou impossible ou les deux en même,

Mon cahier, mon machin, mon vieux bougre, mon mouchoir, mon bagage, mon tout, mon rien, ma fièvre et mon anti fièvre, mon cri, ma solitude, ma bouche sans salive, mon oreille tendue, mon oreille tendre, mon oreille à bout de nerf,

Mon truc où se perd ma voix, où se cogne tout plein d’échos contre les temps mauvais,

Mon cahier où je mouche deux ou trois phrases morvées dans des phrases paumées là, distribués comme ça par les instants qui passent,

Mon cahier, le lit de mes prières inavouées, de toutes mes peurs ruées dans le fond de mes amygdales et de j’sais plus bien où,  

Mon cahier, le paysage de mes fascinations, de mes chaos sans vocabulaire…

Mon cahier, ce délire à cloche pied quand je digère mes souvenirs... quand je jongle à l 'enver dans l'endroit du décor...