marie-luce liberge

Mon cahier, ma vieille bourrique, mon ciel, mon brave type avec tes pages ouvertes comme des bras où tout est possible ou impossible ou les deux en même,

Mon cahier, mon machin, mon vieux bougre, mon mouchoir, mon bagage, mon tout, mon rien, ma fièvre et mon anti fièvre, mon cri, ma solitude, ma bouche sans salive, mon oreille tendue, mon oreille tendre, mon oreille à bout, à bout d'écoute, au bout de la route, au bord des doutes...

Mon cahier...

Mon truc où se perd ma voix, où se cogne tout plein d’échos contre les temps mauvais,

Mon cahier où je mouche deux ou trois phrases morvées, paumées là, distribués comme ça par les instants qui passent, 

Mon cahier, le lit de mes prières inavouées, de mes peurs ruées dans le fond de mes amygdales et de j’sais plus bien où,  

Mon cahier, le paysage de mes fascinations, de mes chaos sans vocabulaire…